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30 agosto 2010

walk the line

Creo que soy un poco
Johny Cash.

Empezaré
a vestir de negro.

28 agosto 2010

cv-0510

Tal vez llegues aqui
buscando una respuesta,
y la unica es
que tengo miedo.


De perderte,
de no saber hacerlo.
De cometer un error
que ya no tenga remedio.


Prometi ser sincero,
y hasta donde te doy
es todo lo que puedo.
No hay nada mas alla.
No hay mas secreto.


La carretera
de vuelta es larga,
y en ti parece
que solo existe ese
inanimado olvido.


Esa indeferencia
anodina, ese gesto
torcido de nada.
Pareces de hielo.


Tengo miedo.
Tengo miedo y necesito
una habitacion a solas.
Una cama de tacto suave.
Un poema inesperado.

Necesito anocheceres
de luna tibia
y lejana
sobre ese mar que
se difumina desde tu ventana.

Necesito que funcione,
que esta espera
de dolora sinceridad
no naufrague en un mar
de reproches y rencor.


No lo soportaria.
Moriria seguramente
y mi corazon malherido
buscaria un destierro
que pide hace tiempo a gritos.




El tiempo pasa,
ya no importa.
Las promesas se las
lleva un viento caliente
que agota nuestras ganas
de verano.

La playa ya esta vacia,
llueve a las afueras
de la ciudad que despierta
letárgica de un sueño
que siempre se hace corto.

Pesan los ojos,
nos miramos en el espejo
y entendemos que la vida sigue.
Que la carretera vuelve
rumbo a casa.

Todo se recoge
y queda calmado.
Justo en el momento antes
que el ajetreo y la
vulgaridad cotidiana
tome las calles.

Y tal vez,
dentro de muchos años,
recordemos esto como aquella
mano furtiva que no hay mes que
no recuerde.
Tan prohibida como magica,
tan nimia y brutal.

Dime si eso no es amor,
un amor que es tan real...


que tengo miedo
De perderte,
de no saber hacerlo.
De cometer un error
que ya no tenga remedio.

24 agosto 2010

20 agosto 2010

Nuevo mensaje de

Me gusta saber desde donde escribo
y sentirme como me siento.
Recordar que este verano
murió antes de haber empezado.


En el 2006 se abrió un circulo,
que ahora ya se ha cerrado.
Llorando dos veces
como un niño desolado.

Tu me calmabas el agosto pasado,
en aquella cama que quebraba
y reíamos --sin pedirnos cuentas de nada--..


El agosto de las dos semanas,
de la papardella improvisada.

El agosto del cabo de la huerta,
de playas nudistas.

El agosto de las naranjas
en los campos de mi abuela.

El de perdernos entre chalets
imposibles y soñar con ellos.

El de Zaha Haid, Peter Zumthor.
El de Woody Allen, Billy Wilder.

Ahora todo es diferente,
ni siquiera te da por chillar "San Isidro"
ni llevarme a San Mateo.


Aún me cuesta pensar
que lo has olvidado.


Pasear por Ayora por primera vez,
hablar con tu inquilina, la francesa,
y cuchichear sobre Le Corbusier.


Ahora en Agosto llueve,
y ya no quedan muchos de estos.

Yorick se marchó sin hacer ruido,
con una mirada tan triste como humana
y ahora le echaré de menos siempre.

Aquella vez fue la primera.

Todo esta sucio y manchado,
pero no te digo nada que tu ya no sepas.
Lees a hurtadillas chillidos desencajados.

Y te sorprendiste al ver
tu dibujo en el mismo sitio colgado.

Parece que no fue ayer,
que éramos felices sin saberlo.
Que habíamos encontrado
el momento perfecto.

Pero ahora,
lejos de cualquier inerte sueño,
me doy cuenta mirando al cielo
que sé mas de lo que un hombre necesita saber.

Tengo unas respuesta que no pedí tener.
El examen demasiado resuelto.
Y creeme da miedo,
si alguna vez, como tu,
no te confesé un secreto,
fue este.

El destino esta escrito,
y en el no hay nada bueno.
Nada.

19 agosto 2010

17 agosto 2010

maubert-mutualité

No entiendo a quienes ponen fotos desgastadas de rios y rosas como fondo de poemas recargados de palabras que no dicen nada. Simplemente, no lo entiendo . Reconozco que mi manera de escribir poco depurada, carente de rima ,metrica, composicion puede ser aun peor. Pero significa algo, no intenta ser nada. Sólo soy yo para quien quiera verlo. Para quien quiera sentirlo. No tan en el fondo todos somos muy iguales.

....

De mis manos marchitas
que ahora escriben apresuradas,
sólo pueden y deben salir
desde ya, buenas palabras

...



Recuerdo Paris a medias,y trenes de largo recorrido,que zumbaban Europa entera.
De Barcelona a Lyon,mas tarde Lyon-Paris-Bruselas.
Una tarde de Mayo,con el sol ocultandose,la Gare-Midi reposaba calmada.Yo llegaba justo a tiempo, y con 60 y pico euros menos, despues de una decision tomada como me gusta tomar.Llegué corriendo como de costumbre hasta la puerta del tren que para mi sorpresa era tan sucio como lugubre.
En el vagon viajaban una mujer cuarentona y deportiva.Un hombre inquieto, un matrimonio y un representante farmaceutico,

Mas azorada que yo llego detrás una fea descarada que presumia sin tapujos de PhD.
Durante unos minutos practicó sexo visual con el pobre farmaceutico que estaba en otras cosas. Mas tarde entablaron conversacion por algun comentario de ella. Alternaban de Dutch a frances a ingles con una fluidez envidiable.

Eran inagotables,ella mas que el. Le deseaba de una manera poco discreta.
Por fin consiguió su telefono.Y cuando él , casi por educacion ante tanto agasajo y con una sonrisa en su rostro al ver una captura tan fácil como poco premeditada,
le preguntó por ir a cenar ella exclamo un "Wheeen?" que casi sonó
a orgasmo.

Ingenuo de mi no sabia que estas cosas ocurrieran,al menos con tanta facilidad y cortesia.

Me gustaria saber si ese amor duró mas que una noche fugaz bajo algun reflejo de la luna sobre el Sena.

Un profesor mio decian que ellas nos eligen. Y es cierto. Nosotros creemos elegir, pero no. Siempre eligen ellas. Hasta cuando parecen indecisas y luego dicen que sí, ya lo sabian desde el principio.


Las noches furtivas, breves, aunque tal vez puedan parecer las mejores , nunca lo son. Las unicas que yo realmente recuerdo son las de verdadero amor. Las de azulejo blanco en la cocina y colacao por las mañanas. Las de un suave susurro de coches al despertar la madrugada. Las de verdadera confianza. Un cuerpo desnudo solo es bonito si se ama a quien se abraza.

Pero a veces me pregunto que fue aquella pareja del Thalys a Paris, si ella dejó escapar a su eleccion o si aquel encuentro citado para alguna noche en Paris solo fue el primero de muchos.

Lo curioso es que nunca lo sabré y dudo que nunca vuelva a presenciar un encuentro tan real como aquel que me llego tan inesperadamente.

15 agosto 2010

Próxima parada

Las pequeñas de rodillas,
miraban mas allá de las ventana.
Y el tren crujía,
como si transportara ganado.


Una prematura pareja,
coqueteaba como podía
en los ultimos coleteos
del verano.

Madre e hija compartían música y crucigrama.
Y un anciano de impolutos mocasines,
estiraba su brazo mas alla
del espacio permitido.


Siempre lo he pensado,
"el metro es un reflejo del alma"
Es un espejo de discoteca,
a las seis de la mañana.

Nadie puede esconderse,
nada puede negarse.

Aquel verano del 2010
fue un viaje de metro constante.
Una vuelta a la realidad
dolorosa, implacable.


Llegando a la siguiente parada,
levante de nuevo la mirada,
la pareja apenas coqueteaba.


La madre ahora apenas miraba
de reojo a su hija,
que abarcaba ya músca y crucigrama.

Las dos pequeñas que estaban de rodillas,
escrutando mas alla de la ventana,
ahora permanecian sentadas y calladas.

Los impolutos mocasines,
ahora solo eran el final
de dos piernas inquietas,
que disimulaban su temblor cruzadas.


La vida es un vagon de metro
que no me daba ninguna esperanza.
Y así, llegue triste a la estacion
en que bajaba.

Escaleras mecanicas arriba,
rumbo de nuevo a mi calurosa y fria casa
pegué un ultimo vistazo al vagon,
que se palidecía y marchitaba.

La timida pareja,
la del coqueteo vago ingenuo y tan poco sutil.
Ahora con fuerzas se besaba y se abrazaba.

Y a veces te das cuenta,
que todo encaja, que la voluntad
de perderse es propia y a veces
basta para conseguir lo imposible.

Un poquito de felicidad prestada.

11 agosto 2010

i.

Ya creía que no podría
volver a partirme en dos.

09 agosto 2010

Postales de

Ya no recuerdo aquel amargo sabor a absenta,
ni bebo hasta morirme.
No sabría hacerlo de nuevo.
Y me contengo como un anciano anclado en su mesita de noche.

Mi madre y mi abuela ven pasar el verano
desde las sillas de mimbre de siempre,
Pepito vino para recordarme su nombre
y acentuar mis miedos.


Mi padre gruñe en su mesa de siempre,
y mi hermana va y viene, insomne,
con una voluntad que a veces me cuesta
entender y aceptar.

Y recuerdo el consejo que me dio
Naranjos abajo y yo hice oidos sordos.

¿Cuanto hace de aquello?

¿Los mismo cinco años de siempre
a los que rebobino cuanto trato de recordar
tiempos mejores?


Desde un sofa vacío y sin curry,
me miro en un espejo destartalado.
Ni siquiera la cerveza sabe igual.
algo esta cambiando.

Dylan debió pensar algo parecido,
pero bastante mas tardes,
en ese tiempo en que las cosas
deben empezar a pensarse.

La calle Castroviejo languidece,
marchita y expectante,
y Felipe II descansa
señoría entre tanto pobre.


Suena una pelicula al fondo
de este acantilado de mampostería
mi ordenador sufre
y yo cada vez que golpeo las teclas.


Hay una ventana que me acecha
incesablemente inconstante
luz encendida y apagada a ráfagas,
tal vez preguntandose que coño hago aqui.

Deberia hacerme la misma pregunta,
irme a dormir,
chillar como siempre y dejar pasar otro dia.


El otro me llamaron guarro,
tal vez bien merecido.
odio mi pasado pero lo peor es que
no volveria para cambiarlo.

No sabria ni podría.
Cada vez soy mas lo que escribo,
y menos lo que imagino.

He perdido todo rastro de bondad,
solo soy miedo camuflado.

Ahora un grillo chirria
como si en ello le fuera la vida,
y el sonido de la pelicula que viene
de la oscuridad cada vez parece mas cerca.


Estas cosas solo pueden ocurrir
en noches de verano,
de calma total y paz absoluta,
en las que esa falsa sensacion de libertad
nos envuelve.

Quiza sea mejor asi.
Todos nos merecemos noches asi.

Ahora divago,
y me acuerdo de ti.
Y tu tratas de pensar que
yo no existo.


Necesito Gaztambide,
y calle Tiro, necesito
Caravaca y un 15 de Marzo
por la mañana.

Necesito a Juanma en el banquillo.
A willy comiendo valencianas.
Al padre de Juan
hablando de debe y haber.


La vida deberia ser una noche de verano
continua, aunque es cierto eso que dicen,
que entonces no sabriamos valorarlas cuando lllegan.

No lo sé. Y cada vez me importa menos.
Ahora que todo ha quedado mudo y los
perros ladran montaña abajo.

Es un buen momento
para parar de pensar.
Tomar un respiro. E intentar simplemente
respirar.

08 agosto 2010

Liebana

Creo que es demasiado castigo
llevar ocho años con esta carga,
no merezco tanto dolor.

Sortie nord

Tu me decias que todo era tan facil
y yo que nunca podrás entenderlo.

Tu decias que para que complicarse
y yo me moria de ganas de hacerlo.

Tu hacias el amor a mis espaldas
y te escondias las fotos del verano.

Y yo a escondidas te llamaba
esperando una llamada.

Tu soñabas con coches de lujo.
En sol y en playa.
Yo apartaba putas baratas,
de las que venden hacko en la plaza.

Yo te perdía y te anhelaba,
y ni te giraste en la despedida
yo era un juguete que se rompia y callaba.
pero por desgracia entendi tu jugada.

Tu me hiciste la primera herida
y yo aun espero que te des cuenta de ello.
Yo te cuido desde la distancia
y tu aun no sabes verlo.

Ya no duele,ni siquiera pesa,
son demasiadas
las cicatrices que me autoimpuse,
y mi boca seca, mis labios hinchados,
mis ojos caidos, entienden en esta mañana de domingo,
que al final todo esta perdido.

Que esperar lo inevitable
es tan estupido como matar el tiempo
el mejor que nos fue dado
y se escapa como te escapas,
sin apenas darnos (darte) cuenta.

05 agosto 2010

No se si disimulas
o te apartas
mientras tanto me aguantas
y yo me muero de ganas.

No puedo no estar contigo.
No puedo.