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26 octubre 2011

Barney's version.

Desgracidamente pocas peliculas me emocionan como antes lo hacian. No sé si es por el nivel de exigencia que espero de una historia, o porque he perdido la capacidad de sorprenderme. Pero siempre existen pequeñas joyas, detrás de la mirada de Paul Giamatti.

25 octubre 2011

yo.

mis ojos,
mis ojos son mi fuente de vida,
mis ojos y mis manos,
mis ojos , mis manos y mis besos.
Mi espalda sin matices,
sin baches ni esperas.
Mis ojos, mis manos,
mis besos y mi espalda.
Mi cuello, mi cuello cuando
se yergue.
mis ojos, mis manos,
mis besos, mi espalda
sin matices , mi cuello erguido.
mis promesas, mis palabras,
mis tristes andares encorbados,
mis sonrisa discreta.
yo, joder, yo.
las razones por las que vivo,
y deseo, y ansío,
los motivos que me dan
el espiritu dormido que reposa
en ese marco de plata.
la noche no esconde las miserias
de los desheredados,
y si la fortuna no vuelve,
no podré culpar a la perdida
del talento que nunca tuve,
mis desgracias.
Sobre el tablero sonríen las damas,
y el rey se esconde,
se enroca acobardado,
todos sabemos cual
sera el funesto destino
de este juego de comparsa,
moriran los peones primero.
Los alfiles seran vendidos,
los caballos ejecutados,
y con mis escualidas torres
menguare sus defensas.
Todo se perdera en el ultimo
sacrificio,
ya se cual es el final de esta irremesible
historia de poderes,
ceder. Ceder siempre ante
la presion de lo inevitable.
Y se guarecen mis deseos,
la justicia poetica, dicen,
debe prevalecer,
y asi es.
Sobre mi cama,
ya sin luces,
se oira el llanto de una botella
arrastrandose en la plaza.
En ese preciso instante
tus orgamos derretiran
mis ojos,
romperan mis ventanas,
y heriran mi alma,
se desvanecera en el universo,
y guardaré de nuevo
en la caja estos deseos
inmortales de ser tuyo siempre,
volaré entonces sobre Jupiter,
anhelando que Dios se equivoque.

lavanda.

A distancia conozco tus pasos,
su peso y su rítmica.
Me basta ver tu mirada cuando
nos agitamos fríos la mano.

22 octubre 2011

Por tu culpa,
ahora odio,
todo lo que antes
amaba.

18 octubre 2011

tristeza

Ivan se enciende un porro tras otro. Tiene un nombre trasnochado, denostado y pueblerino.
De bar y carretera. Era un rockero gallego con un grupo como otro cualquiera. De pelo largo,
se frotaba en el escenario con un vino palero. Las chicas guapas le ignoraban en la barra.
Pero ese enjuto cuerpo no se resignaba. Él bien sabia que después de la tormenta siempre llega la calma.
Y se reinvento. Rompió como se debe romper cuando se quiere avanzar verdaderamente.
Cogió sus dramas en una maleta y compuso una obra maestra. Lo demas fueron reminiscencias de aquel
dolor que dejo de lado. Pero su huella ya esta impresa. En esos ojos que se inundan en sus escenarios
pidiendo viejas canciones. Él lo sabe, y es feliz. Se enciende otro porro, de esos que dicen que no le afectan.
Relame las ultimas gotas de la copa. Se sienta y sonríe. Las barras ya no estarán por mas tiempo vacías.

16 octubre 2011

M.añana.

Aún huele a polvora,

a paella, a naranjo.

Aún sobre la acera

se derrite la cera

de otros años.

De procesiones inmortales,

sombras sin hábito sacerdotal.

Sobre tus ojos

Polock salpica sus pinturas,

inunda tus vacios de rojo.

America finge,

sus aduanas parecen de papel.

La gente duda,

pierde su orgullo sobre

las cintas.

En los cuadros de campos

de color, evidencian la plenitud,

no distinguen tema y fondo.

Que mas da ,

si mas alla de los bosques

que no pintaremos,

existen otros hombres

capaces de inundar nuestra

alma de verdadera luz.

De una plenitud que solo

existe en los sueños.

Que solo es capaz de imaginar

el hombre,

anclado en un tiempo

que no alcanza.

Que no comprende.

Que se le escapa.

Y no le perdona,

la futilidad, el vacio,

el desamor, la mentira,

la venganza.

Y llena sus manos

con objetos vanos,

que solo difuminan la

verdad.

No somos ni polvo

en el camino,

Ni un roce de lluvia

acariciando un asfalto

ardiendo.

El color no existe.

Ni la luz.

Ni los planetas.

Ni Dios ni el Universo.

Solo existe esta cama

angosta, de viernes.

De alcohol en tus pechos.

De vicio, de olvido.

De mierda.

Que mas da si gritamos

juntos.

Nadie podrá

perdonarnos mañana.

10 octubre 2011

Sint Pieters

Nada tiene que ver Europa con España,
por mas que nos empeñemos,
al menos esta parte,
donde el calor inunda Octubre.

Las estaciones de tren
de perenne frio,
atacan las narices
de las prisas otoñales.

La gente corretea con vicio,
un bullicio infame que sube,
y baja del andén.

Sam pedalea, Emilie,
madrugan similares,
y atacan un arroz a mediodia.

Las calles se empinan
hasta llegar al Plateau,
y allí se quitan los guantes,
respiran, y entran triunfales.

Los estudiantes vitorean
a sus electos, pelean por ser
los mejores.
Beben de noche y corrompen
los miercoles, los martes.
Pero se mantienen intactos
cuando luce el sol.

Son fuertes y extraños,
son frios. Con una mirada
capaz de intrigarte.

Pedal, frio, y sueño.

La nieve no se despide
y es capaz de someter
a los inmortales.

Pedal, frio y sueño
y jadear extenuado
sobre las vias del tranvia
que oxidado los transporta
insomnes.

Inmerso en sus inversiones
y aquella FDTD maldita que
me desvelo tantas noches.

Tanto peso no es bueno,
no lo es.
Recuerdo a Aimi de madrugada,
gritando Fourier Transform
y tecleaba endiablado su teclado,
una mente maravillosa tras
esa visera y esos ojos dotados.

Uno se siente pequeño
cuando viaja,
entiende la nimiedad de sus problemas,
la relatividad del mundo, del amor,
un tren es suficiente terapia para
un duelo infinito que parece anclado
en nuestra alma.

Una tostada en un sitio adecuado,
en Mechernich o Wachendorf,
y los coches alquilados no llegan
hasta la Kapelle.

Sobre Sint Pieters todos
saben de lo que hablo,
alli nadie balbucea,
solo corretean, se exprimen,
se dan, leen el periodico, y
repasan.
Coquetean, hablan, y bajan
justo en la parada sin malestares,
ni excusas.

Todo es perfecto viviendo
deprisa, saboreando el frio.
Lejos del recuerdo,
de la inmudicia rutinaria
de un asfalto español.