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23 junio 2017

A James.

Querido James,

me gusta estar aquí de nuevo, contarte cosas que nadie más sabe.
Que tal vez, algún extraño desde Brasil o Estados Unidos llegue despistado
sin entender muy bien.
Que deje un comentario "Hola amigo".

Querido James. Quiero saber cómo acabar con el maldito Quebert.
Comer tarta de manzana y beber vino.
Querido James, no quiero emborracharme y buscarte perdido.
No quiero tener que echarte de menos.
No quiero más conatos de enfermedades degenerativas.
Neuro-degenerativas.
Ansiedades ni olvidos.

Querido James, soy feliz desde hace un tiempo.
Tal vez podría contártelo todo, pero entre líneas,
tú ya sabes a lo que me refiero.
A que esta primavera ha sido la mejor primavera en mucho tiempo,
que no hay neuro,
ni degenerativa,
ni olvido.
No de momento.
No de momento.
Vamos a vivir mientras.
Sin miedo.
Sin excusas.

Querido James.

Quema.


Y tuve que decirle que no.
Tal vez en otro momento.
Tuve que decirle que yo
no era el mismo de ayer.

Memorabilia.

No hay texto alternativo automático disponible.

22 junio 2017

Sería un detalle.

21 junio 2017

Always a step behind.

Home is where the heart is.
It’s never late to find the answer


20 junio 2017

Sadness.

Hubo un tiempo que en que compartí este vídeo en primicia mundial.
Literalmente.

07.41 am



Y ahora, que se ha hecho de día.
Se ha hecho de día.
Recibo tus 1132 mensajes desde el Polo Norte.
Me mandas recuerdos.
Me dices, "todo va bien".
En el mensaje 276 creo ver un borrón de tinta,
tal vez un copo de nieve.
De fondo suena una guitarra y una voz pesada,
un tranvía ruge al fondo, como siempre.
Una niña espera en las escalera del "Colegio de Niñas".
Una profesora hace un comentario inapropiado.
Una mujer me saluda efusiva.
Pica el sol.
Se quema mi vida.

345. El paisaje.
543. Un recuerdo.
661. Tu comida favorita
712, Hablas de nosotros.
855. Un reproche.
912. Una primera despedida.
1001. Un pesar.
1112. Un anhelo.
1131. Un adios sin peros.
1132.
1132.
1132.

18 junio 2017

Tormenta.

El silencio previo a la tormenta.
El silencio posterior.
Y en medio,
solos,

y
yo.

16 junio 2017

Hackensack.

Un decimo quinto asalto.
Besarte antes de que suene la campana.
Llevarte a un hotel en Chelsea.
Tomar un helado en Des Moines.
Emborracharnos en Amarillo.
Pisar a fondo en la 66.
A fondo en la 66.
Y si alguna vez vuelves a Hackensack,
o la vida te maltrata.

/acuérdate de mi/






Calgary '88



Tres historias para Calgary '88
Sí sí sí.




1988 Winter Olympics logo.png


14 junio 2017

FERRO

Fragmento de mi escritura hacia el abismo:

CLAUDELLE – Llegaste hace poco. Aún no lo sabes todo.
JAMES - ¿Todo?
CLAUDELLE -Solo existen seis tipos de piedras.
JAMES – No sabía…
CLAUDELLE – El resto son variantes de la misma piedra.
JAMES – Seis tipos.
CLAUDELLE – La promesa, la mentira, la pecado inconfesable, la enfermedad incurable, la puta historia de amor y la…

JAMES (interrumpiendo)– Yo soy la pecado inconfesable.

...
..
.

13 junio 2017

Rara bien.




Fue mas feroz el amor de cuatro días que el de años
Fue tan veloz y se suponía que se acabaría sin hacernos daño.


Descubrimientos brutales de martes.

12 junio 2017

So you want to be a writer? - Bukowski

Esta será la (pen)última vez que no sea mío.




Si no te sale ardiendo de dentro,
a pesar de todo,
no lo hagas.
A no ser que salga espontáneamente de tu corazón
y de tu mente y de tu boca
y de tus tripas,
no lo hagas.
Si tienes que sentarte durante horas
con la mirada fija en la pantalla del ordenador
ó clavado en tu máquina de escribir
buscando las palabras,
no lo hagas.
Si lo haces por dinero o fama,
no lo hagas.
Si lo haces porque quieres mujeres en tu cama,
no lo hagas.
Si tienes que sentarte
y reescribirlo una y otra vez,
no lo hagas.
Si te cansa sólo pensar en hacerlo,
no lo hagas.
Si estás intentando escribir
como cualquier otro, olvídalo.

Si tienes que esperar a que salga rugiendo de ti,
espera pacientemente.
Si nunca sale rugiendo de ti, haz otra cosa.

Si primero tienes que leerlo a tu esposa
ó a tu novia ó a tu novio
ó a tus padres ó a cualquiera,
no estás preparado.

No seas como tantos escritores,
no seas como tantos miles de
personas que se llaman a sí mismos escritores,
no seas soso y aburrido y pretencioso,
no te consumas en tu amor propio.
Las bibliotecas del mundo
bostezan hasta dormirse
con esa gente.
No seas uno de ellos.
No lo hagas.
A no ser que salga de tu alma
como un cohete,
a no ser que quedarte quieto
pudiera llevarte a la locura,
al suicidio o al asesinato,
no lo hagas.
A no ser que el sol dentro de ti
esté quemando tus tripas, no lo hagas.
Cuando sea verdaderamente el momento,
y si has sido elegido,
sucederá por sí solo y
seguirá sucediendo hasta que mueras
ó hasta que muera en ti.
No hay otro camino.
Y nunca lo hubo.

11 junio 2017

Robin y Matt.

#1

Vuelvo de un exilio
y tú sin saberlo.

10 junio 2017

Sí.

La respuesta es sí.
Siempre.




09 junio 2017

Begin again.

-Te quiero.
-Lo sé.

08 junio 2017

El sur de mi vida.

Ocupé mi norte, mi este y mi oeste.
Pero,
de entre todos los puntos cardinales,
reservo el mejor,
el sur de mi vida.



Moon.

Ma
Me
Mi
Contigo.

07 junio 2017

Bien por ti.

De manera inconsciente,
cuento las horas
para que sea mañana,
y mañana no ocurrirá nada,
pero será mañana.
Mal que bien nos entendemos
a todos los efectos.
Queremos lo que nadie
quiere echar
de menos.


06 junio 2017

Santa Maria da Feira.

Pienso si subir esto a facebook.
Lo pienso y lo repienso.
¿A quién puede interesar?
A nadie.
Solo a mi.
¿Entonces?
Entonces ponlo aquí.
Aquí.

Las 19.59.
19.59 Martes.
Querido diario.
Día de ida y vuelta.
Día de vespas caladas en la rampa.
De H. tomando una horchata.
De P. mirando culos y tetas.
Yo pongo cara de nada.
Que no se note que no sé qué cara poner.
Cara de póker.
Cara de nada.

Por fin te vi.
En Santa Maria da Feira.
Como en casa.
Y hace un día de verano.
De esos de Erasmus borrachas 
volviendo de la playa.
De gritones en los tranvias,
de olor a crema.
De olor a crema,
a sudor,
y a vainilla.
Ya huele a verano,
eso era,
por eso quería poner esta canción 
en facebook y no me atreví.
Huele a verano,
un verano idéntico a los que vinieron,
y a los que vendrán.
Otro verano.
¿más?

05 junio 2017

Me gusta estar de nuevo acá.






perdon si estoy de nuevo aca pense que habías preguntado por mí me gusta estar de nuevo acá, aunque no hayas preguntado por mí voy a quedarme un poco aca cuidarte siempre a vos en la derrota hasta el final, el final
--


En bucle.
Un bucle infinito.
Hasta que alguien tire
de la palanca de emergencia
y me haga bajar.
Mientras tanto
disfruto de este nuevo
viaje
a tu lado.

04 junio 2017

Las cosas.

Hazlo.
Y entonces lo sabrá (s).

03 junio 2017

Líquida.


Mi vida líquida.
Eso era.
La vida.
No el amor.
Ni el hambre.
La vida.
La vida.
La vida.
Tú, Garfunkel.
Si es que alguna vez,
hubo algo de eso.
Si lo miras bien,
todo se nos fue a la mierda.
Lo he dejado lleno de piedras,
que nos cubren de distancia.
Que pase el tiempo.
que se nos vaya el santo al cielo,
por querer,
ya ni te quiero.
Y si no es así,
lo omitiremos.

Y sigue la canción.
Pero la cambio.
La catastrofe fue inmensa.
Tú a Bailen.
Yo, yo a Vallfogona.
Ya no se aceptan más bromas.
Tú me hablas de colchones.
Yo te agobio con canciones.
De deseos miserables.
De una vida de desastres.
Sonarán todos los clásicos.
Y un quejido lastimoso.
Varios puntos de sutura.
Todos.
Todos los clichés de una ruptura.
Que mala memoria...


Seguimos.

Seguimos.

Y ahora compartimos noches.
Con el primero que pasa.
Con el primero.
Abrazamos las cucharas.
Abrazamos las putas cucharas.
Para ver si alguna encaja.


Seguimos.

Seguimos.

Tu eres Paul,
y yo soy Yoko.

Tu eres Simon,
yo Garfunkel.

Yo soy Simon,
Tú,
Tú Garfunkel.


02 junio 2017

1991.

Un homenaje a mi verano del 91.
A mi madre.
Tourmalet.
Feliz.