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02 agosto 2017

R.

Se apaga su vela
y me muero por dentro al verla.

11.06 Miércoles.
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Suena el pitido incordiante de un microondas.
El rumor de la cocina.
Ella está callada.
En silencio.
Absorta.
Parece que se muerde las uñas de la mano derecha.
Con la izquierda se sujeta la cara.
Se hace presente.
Creo que en el fondo es consciente de que algo no va bien.
Está apesadumbrada.
Ahora se rasca la frente.
Le llamo.
Prefiero no hacerlo.
Suspira.
La miro.
La echo de menos.
Balbucea algo.
Sus gafas son las de siempre.
Las que la hacen eterna en mi mente.
Su jersey de rayas.
Su falda gris.
Sus pies pequeños.
Su piel suave y tersa.
Su R. en el pecho.
Su cojin a la espalda.
Ahora bosteza.
Ve pasar el tiempo.
Atrapada en esa mente que se desdibuja.
Se desdibuja.
Le daré un beso.
Le haré reir.
Le acariciaré el brazo para que me sienta cerca.
Le haré feliz el tiempo que pueda.
Disimulando que se aleja.
Más y más.



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